De quién fueron las manos

Elena Anníbali, vive en Córdoba y tiene este blog

Hoy, por mail, mi amiga Silvia me sugirió que entrara para ver sus poemas. Al entrar, recordé que ya había pasado por allí y leído cosas que me gustaron muchísimo.
Tiene una escritura sólida, pulida,  sin pretensiones, a diferencia de otros buenos lenguajes que se orientan demasiado a una intención, buscan un efecto o  sencillamente ser como se espera,  dos caras de una misma cosa.
Este  poema  me llamó la atención porque además de estar tan bien escrito y tener imágenes que me gustan muchísimo, se ubica en un lugar muy propio. Seguramente hay quien podrá decir que tiene una mirada algo "populista". Yo siento que lo que instala es  una mirada profunda sobre lo que se naturaliza en una cultura, lo que en ella se "olvida": de quien fueron las manos,  algo que celebro encontrar en la poesía y que me conmueve.


Los albañiles me gustan...

los albañiles me gustan

llegan en bandada, un día,
al terreno baldío, al gran hueco,
con su música de cuarteto
en las radios
llegan gritando, llegan
puteando al trompa,
codiciándole la mujer que nunca vieron,
llegan para lastimarse,
para caerse de los andamios,
para romperse la médula jugando
a los angelitos,
llegan para ponerle el hombro
al asunto

y el asunto es acarrear tierra,
arena, agua, cemento,
el asunto,
lo que los cogotudos de la zona
dirían business, es
hacerlo 8, 10, 12 horas seguidas,
con el sol bravo de la siesta,
hacerlo, con el viento sur
del invierno,
hacerlo cansados, poner
ladrillo sobre ladrillo,
sin llorar histéricos por ninguna
cuestión metafísica, porque el tiempo
que les sobra del día
-y siempre son miguitas-
hay que usarlo
para comer,
para bañarse,
para hacerle el amor a la mujer y mirar
cómo crecen los hijos

me gustan, los albañiles,
me gustan
porque todavía tienen tiempo
de gritarnos obscenidades a las mujeres,
de sonreírnos en la vía pública,
de hacernos saber que nos ven,
que nos escuchan el taconeo,
que se fijaron
en el brillo del pelo

me gustan porque cuando se van,
donde había un vacío,
de pronto hay una casa,
una casa armoniosa y a prueba
de tormentas,
es justo recordar de quién fueron las manos,
es justo

Elena Anníbali