La dicha

Dos poemas del libro "La dicha", de Irene Gruss /bajo la luna, 2004.

Y si no es una piedra preciosa

Y si no es una piedra preciosa
sino simple arenilla
guardada a un costado
del tintero. Y si no es arenilla ni zafiro
eso que sale de mí, con pinzas,
como quien quita una piedra, airecito,
puro airecito guardado
para no respirar,
sangre y arena
en mi centro exacto,
late, molesta,
astilla de qué,
más tangible que lo que no se olvida
o se tiene.
Y si es dicha lo que he guardado,
el aire que no pudo salir
duele
en el sitio
del esternón, si es dicha pura
encerrada,
oh pedazo de mí, oh mitad apartada de mí,
si eso es lo que se quita, por fin
para que ría, qué alivio tendrá la dicha afuera,
qué fácil oler los tilos,
descostillarse, dejar secar la tinta.

El damasco

Yo que he muerto por propia voluntad, que

reviví por voluntad de otros,

ahora me veo muriendo

de muerte natural en unos años,

la cabeza encendida,

iluminada de ansia pura,

asombro,

fuego insensato parecido a locura senil,

a infancia,

que he vivido más o menos de

lo que cuenta la ley o el sino,

que he muerto por la esquiva

humedad.

Curioso, la risa,

como un líquido,

me sostiene y aprieta el corazón.

He andado así, nunca una meseta

ni la tensión superficial

del lago. Yo que morí por propia voluntad

dormida sobre un médano, y

el sol me ha acariciado muerta y viva,

ahora disfruto su piedad como a un damasco,

dulzura inconcebible,

insensato damasco que pruebo

y río, oscura,

dichosa de mí.

Irene Gruss




Cuadro: "Tanis", de Daniel Garber, 1915.